Serrés les uns aux autres qu’on était dans le train, la lumière c’est toute la nuit qu’il la laissait, ça doit être pour mieux dormir, par terre pour certain comme moi qui ne connaissait pas encore les avantages du gratuit, qui partait pour le service militaire. Dans le wagon bien éclairé, c’était bien entretenu toutes les loupiotes ça donnait dans l’aveuglant si t’approchait, ça faut dire on distinguait bien dans les couloirs qu’on pouvait quand même se marcher dessus tellement c’était bourré de bidasses qui s’allaient pas en guerre qu’étaient pas encore des dégueulasses. Tous en civil on aurait pu penser train ordinaire, et puis c’est tout qui sentait le triste et l’enfermé avec un relent de fumée de cigarette, nuit blanche que t’avais sur le plancher qui répercutait sa vieillesse, ses vagues de douleurs qui le prenaient la nuit, c’était bien difficile avec un vieux pareil de voyager, d’être peinard, faut pas même en rêver. Perclus de rhumatisme, l’ancien tout d’humidité, le froid infiltré sadique ça va bloqué tout dans l’automatisme, et ça craque, et ça voudrait crier, finalement ça se tord et se tait… Tu fais le vœu de t’endormir, mais l’espèce de dortoir c’est un dépositoire pour les ronflements, les secousses à la con, le roulis avec son train-train, les trépidations qui recommencent et puis c’est surtout que t’as la lumière électrique qui te crache à la gueule et qu’à rien de sympathique.

Train de nuit sans couchettes, t’arrive un frais matin cinq heure du mat c’est effrayant à l’autre bout de tu sais pas où, la tête dans le pâté, la girouette là-dedans qu’a valsé, les yeux hagards, tu cherches juste à être peinard, dans la poche de ton blouson l’injonction à comparaître…, ordre de mission service armée… et puis voilà t’es plutôt content que des militaires bien de chez nous apparaissent, dans le brouillard de l’étranger, avec des camions qui sentent le gazole comme on s’asperge chez soi les dimanches matin de kermesse de tout un paquet d’eau de Cologne parce-que Marie j’espère qu’elle sera là, et puis à l’église ça te tourne la tête, tu l’as vue, belle comme la vierge celle qu’es une statue te dévisse le cou un bref aperçu, ses jambes nues, le rose de ses lèvres, la pâleur de sa peau et sur ses joues un petit fard…

Les camions c’est gras au toucher et trop parfumés, dedans t’as déjà entassés des gars qui attendent somnolents, c’est pas la peine de leur demander quoi que ce soit, au mieux t’auras un grognement. Tu montes, c’est haut, tu t’arraches, c’est foutrement haut, t’as le manque de sommeil comme un boulet que tu te traînes, et tu rates le premier marche-pied qu’il faudrait au moins un escabeau pour te l’escalader et puis ça glisse, c’est vraiment trop gras, trop poisse, ça transpire le camion qu’ils ont amené flambant neuf, on dirait… et tout brillant, et puis on te fait la courte, - t’es vraiment pas doué mon gars va falloir faire un homme de toi -, on te propulse le pied, et les mains en appui sur la rambarde acier froid, déséquilibré, c’est ton estomac qui se tape alors son tranchant arrondi et ça te bouleverserait si t’avais petit déjeuner, ça rentre en plein dans ton creux où ça fait mal… - t’es une mauviette ou quoi - qui te font ceux d’en bas… autant de l’extérieur il fait beau à voir le camion mais sous la bâche qu’est plus dégueulasse que le ciel tout gris, assis c’est beau dire sur la banquette froide ferraille trois barres d’aciers carrées peintes en bleu qui laissent à prévoir que t’as pas intérêt à avoir un gros cul sinon là-dessus tu peux t’asseoir, tient pour te casser la gueule on fait pas mieux, et puis encore une fois on se tenait bien entassé ça évitait qu’on glisse, coude à coude, corps à corps, on se tenait chaud… dehors ça commençait l’aurore, les raies roses, et des types errant comme des nuages perdus, déchirés, feuille de route froissée… un gus se pointe ici, aussitôt éconduit t’es pas du régiment qu’on lui fait, il passe d’un camion à un autre, je le vois revenir le visage gris pas de poil au menton, c’est un poussin sortit de l’œuf et mon tout petit viens ici, assez jouer, il commence à vouloir monter, j’ai pitié, je lui tends la main je crois bien que c’est comme ça qu’on est devenu copain.

Une dame âgée de son rez-de-chaussée
Lance, sème aux pigeons roucoulant des miettes de pain blanc
Au pied de l’immeuble de béton, parallélépipède ton blanc cassé touche-à-ciel, c’est du gazon… du vrai, de l’interdit de piétiner, tout en survie les brindilles, faut voir la tête, sales écœurées, faut dire tout ce qui leur tombe dessus depuis les fenêtres dix sept étages et que ça balance yaourt qui s’éclate étale contenu morve lactée, des suicides tous les jours… le parterre c’est tout parsemé canette de bière cabossée, crasseux papiers, sacs plastiques déchirés pas pratiques ; et faut que la vieille rombière rajoute au paysage ocellé souillures le pain sec haché, celui qu’elle passe temps, presse purée… et à elle le parterre bruyant, pour elle l’assemblée de bleu paré… au moindre mouvement c’est apeuré, le regard fuyant, prêt à s’envoler… c’est méfiant, les bestioles… c’est plein de tic, la tête en balancier aiguille de métronome régulier, plonge roucoule picore, recule roucoule avance sait plus quand un congénère prend son vol avec morceau convoité au bec, faut faire avec…

Et la dame fustige les passants, les gens sont si soucis, des ceci, des cela qui l’empêcheraient de jeter, c’est la loi, pâti et patata… avec la vieille pas la peine de discuter, furibarde dès qu’on parle de la gent ailée, sa compagnie… pour elle, une nouvelle poignée semailles qui par petites béquetées est avalée…

Elle fait assez sorcière, la semeuse en rez-de-chaussée, elle fait garde frontière… l’espèce de bout de jardin qui tache de pas finir terrain vague déchèterie c’est son pays, c’est défendu par la bravache, tu touchera pas une aile de sa population pigeon… c’est des figures pas bien en sympathie qu’elle a, des solitudes âgées qui font peur, un genre empoisonné, non on ira pas demander ce qu’est sa vie, on la préfère en fenêtre, hurlante aux passants tant pis, roucoulante, ça fait décors… ça donne un quelque chose à l’immeuble… qu’est parallélépipédique, sévère le géométrique… ça se répète, opération mathématique chez ses frères symétriques, quatre alentour… ça se répète… le lancer de la dame âgée… ça se répète… elle vitupère, elle exaspère, elle désespère sa trombine en fenêtre ornementée, on préfère s’en passer… et ça se répète le mouvement chute libre, paquet d’ordures ballonné sans parachute, balluchon s’écrase mis à sac, dans l’herbe déchets aux vents lambeaux plastiques l’envole, les oiseaux…

La dame, dans le quartier est mal aimée, c’est à dire que souvent sa conversation c’est fait de jurons, d’admonestations… au sale môme qui chasse le volatil… le seul moment de sa journée où elle se trouve un peu de compagnie, certes parmi la gent ailée… petit malappris… saleté… qu’elle dit, et ça se répète… tenterait-on de l’amadouer… vaurien, que des vilaines manière monsieur et le parler affreux… je vous jure… ça se répète les putains… ça se répète, elle se plaint… les gosses toujours, et les pigeons, envolés… revenus, c’est bon… mémé arrête de gueuler…

Parmi les détritus, les mornes emballages… morts des choses… se balancent monotone au vent petites fleurs safran pétales cœur soleil levant… dans l’herbe, grasse touffue petit coin de paradis, où s’était installée, samedi, une famille d’immigré abandonnant la peau d’une orange… où s’assirent, dimanche, en amoureux un couple heureux laissant au gré du vent d’emporter au hasard le sac à l’intérieur bien gras du restaurant aux repas à emporter… où vomit, cette nuit, atroce toutes ces tripes écœurantes, un clochard ramassé de justesse, au bord de son propre gouffre ignoblement sali, par la brigade aux plus démunis des sans abris, trois bras qui te tirent mon ami, une moue parce que l’odeur infecte comme un virus un cancer vous pourrie la vie…

Et lundi, promenade matinale du chien, à l’aube, par l’odeur alléchée d’un bout de mort à ronger comme un os, un parfum de charnier son territoire d’une demie-heure où il doit pisser et au besoin poser sa crotte grosse bien fumante dans la fraîcheur…

Le pissenlit se fiche de sa fleur, il n’a cure de ces aventures, il s’en balance mollement, tant mieux si elle se trouve en territoire dégoûtant, c’est qu’il y en a comme ça tout plein des pensées dans sa tête à pollen je sème à tout vent… sa sœur, il le sait ce qu’elle aime, il le sait c’est écœurant cette jalousie qui le pique, taraude et fasse de lui… rien, comme vide… ça le désespère… le poids plume d’une abeille qui sur elle s’est posé, ça le mène à désirer immédiat qu’elle vienne à le sucer… il en étend écarte violemment lointain ces poils boule blanche et quel appât !… un enfant le cueille juste au mauvais moment ;

Quand, exactement ça envahissait tout, cette façon d’imaginer, cette impression de se faire pomper par l’abeille son insecte préféré, besogneuse butineuse…

Et de cette bouche rose innocente sortit vent mauvais, un presse-purée qui le déchire, éclate sa pauvre tête, plus un poil pollen, tout nu la boule à z… Ce qu’il en reste, pauvre queue cueillie bien lisse c’est jeté, abandonné, oublié dans l’immondice trace de

clochard perdu

lundi pisse de chien éclat

d’amour miette de frites

dimanche mégot éteint à la va vite

samedi garçonnet qui voulait embrasser grand-mère, grand-mère… quand elle déposait…

-         « grand-mère, grand-mère »

quand elle entreposait en serviette en papier humide des larmes, quand elle avait parlé dialecte berbère du bled, caressé la tête du pissenlit, donné le pourquoi du fallait-il toujours partir : grand-père était là-bas… le temps de respirer, le temps d’avant que de pleurer inch-allah, là-bas et enterré…

-         « grand-mère, grand-mère » l’appelait doucement le garçonnet